Parte VI - Márcia Balsas

 

Acordou com a boca seca. Sentiu uma pressão forte no braço esquerdo onde, por instinto, levou a mão direita. Olhou em redor, estava num quarto desconhecido, deitada numa cama enorme, usando um vestido comprido. Um vestido branco, muito simples, de alças, cintura alta, tão longo que lhe escondia os pés nus. Ergueu-se, observou a gaze no antebraço e, tão próximo, no dedo ligado ao coração, o anel.

Uma fadiga súbita obrigou-a a deitar-se; levou as mãos às fontes para contrariar a pontada repentina. Fez por se lembrar, apesar de não saber o que procurar na memória. O esforço de unir pontos, a experiência de seguir pistas, o diabo sempre, sempre nos pormenores. Anel, brilho, uma caixa que se abre, Paris. O anelar esquerdo numa roda de fogo. Gonçalo à sua espera no cimo da escada, e depois, o mundo apagou-se.

Aos poucos saiu do que parecia ser uma neblina. A memória recuperou peças-chave, o constante embalo das ondas deu-lhe conta de uma localização incerta. Um quarto, ou talvez um camarote fosse o mais correto, um navio, o mar.

Frio. Abraçou os ombros gelados, olhou em redor procurando a sua roupa e viu-o. O habitual fato de bom corte, a recusa da gravata, o olhar sereno. Vitória sorriu, mero instinto, um rosto familiar é um escape ao desconhecido, mas a memória continuou a juntar pedaços e o maldito anel a espremer-lhe o dedo. O braço dorido, a gaze, a voz rouca esquecida de falar. Drogaste-me? Ele, com um sorriso de dentição perfeita, dois passos na sua direção, mão estendida. Janta comigo, Vitória.

O tom gelado que nunca lhe tinha percebido, o “convite-intimação” à mesa posta, copos de pé alto, menu mistério pronto a descobrir, um quarto de casal num navio de carga, ela e Gonçalo naquele ambiente intimista, cenário agradável não fosse uma prisão. O diabo sempre, sempre nos pormenores.

— Percebo que estejas confusa, mas faz-me a vontade, vamos conversar.

Sentaram-se.

— Onde estamos? — a voz dela mais segura e o olhar astuto procurando uma saída. — Por que razão tenho este vestido? Onde estão as minhas roupas?

— Não gostas? Fica-te bem. Escolhi-o para ti.

— Gonçalo, o que queres de mim? Porquê tudo isto? — ao mesmo tempo olha em redor. — O que está dentro do pacote? E o que tens tu a ver com tudo isto?

— Eu quero o que sempre quis, que sejas minha. Quanto ao pacote, será o teu prémio, olha, o teu presente de casamento. Aceitas?

Vidas, muitas vidas. A minha vida…

Vitória pensou na oportunidade que teve de abrir o envelope, mas cega cumpriu a sua função, o peãozinho obediente, braços protetores de uma bomba que acabou por lhe explodir no colo. Se ao menos o tivesse feito, deixado de lado as regras, o seu profissionalismo obtuso, o fazer tudo bem… E Isabela? Porque a escolhera para uma missão em que era claramente uma peça do jogo?

Vitória sentiu a sua vida apertada contra o estômago, completamente entregue ao desconhecido.

Um estoiro roubou-a dos pensamentos. Gonçalo servia o champanhe. De pé, estendeu-lhe o copo. Um brinde, pediu.

Vitória aceitou o copo, permaneceu sentada, olhou-o fixamente.

— A lista. É de ti que temos de proteger os nomes da lista.

Vidas, muitas vidas. A minha vida…